戈尔德先是摇头，又慌忙点头，瞄准镜里那个身影在树丛中灵活穿梭，像只矫健的野猫。他的子弹不是打在树干上，就是消失在空气里，连她的衣角都碰不到。
蠢货，棕发男人咬着雪茄。
这群哈巴狗，刚才对付埋伏的英军冲得像疯狗，此刻又缩手缩脚，那女人像一道影子，一次次从他们枪口底下溜走。
连军靴踏碎落叶的声音，都仿佛在嘲笑他们的无能。
君舍将雪茄狠狠掷在地上，鞋尖一碾，火星在枯叶间挣扎着熄灭，“你们是来抓人还是来放烟花的——”
那呵斥还没落地，枪响了，却不是他们的人开的枪。
伊尔莎的身形猛然一僵，像被什么东西从侧面狠狠撞了一下。
“啊。”一声极轻的痛呼溢出来。
她晃了晃，低头看向自己胸口，暗红的血在破军装上迅速洇开，越来越大，她膝盖一软，慢慢跪下去。
最先袭来的不是疼痛，而是一种荒诞至极的清醒。
这颗子弹，来自前方，来自莱茵河畔英军撤退的方向，来自那些她卖了七年命的人手里。
命运跟她开了个残忍的玩笑。她想杀的人没让她死，杀了她的人，却不是她要杀的人。
一抹笑容从伊尔莎的嘴角漾开，七分是“果然如此”的了然，三分是“早该料到”的疲惫。
…哦，这样啊。
她背靠着树干，慢慢滑坐在地上，落叶在身下发出细碎的声响，像某种近乎安慰的呢喃。
她替他活了那么久，现在大约算够了。
鲜血很快浸透了那件从尸体上扒来的制服。
这样也好，不用再逃了，英国，瑞典、苏联，哪里都不是她的家，哪里也都不会是。她这辈子从那天早上推开浴室门开始，早就没有家了。
至少现在，她不必再做选择了，至少可以休息了。
伊尔莎闭上眼睛。泥土与腐叶的气息涌入鼻腔，恍惚间，像是回到了童年的树林。那时候她还不需要伪装，不需要逃亡，更不知道什么叫“替一个人活着”。
而在二十米外的榉木之后，一位英军少校缓缓收起了李恩菲尔德步枪。
男人闭上布满血丝的眼睛，喉结艰难滚动着。
他是听说这边出事后从渡口赶过来的。
他认识风车整整六年了，比杰克逊认识她的时间还要长。他们一起在鹿特丹的地下酒馆喝过酒，他在布鲁塞尔的集市里扮过她吵架的暴躁丈夫，帮她甩掉盖世太保的跟踪。
他比任何人都不相信她会叛变。
可是即使这样，他也不能留她。
望远镜里，他看得清清楚楚，风车肩部中弹，而山下德国人早已布网，层层围堵，她逃不出去。
那个君舍上校，他见过他的档案，听过那些传说。他有的是手段让人开口，软的硬的，还有那些介于软硬之间、能让人精神崩溃的灰色地带。再坚硬的钢铁，到了他手里也会变成一滩烂泥，任人揉捏。
风车的保密级别太高，她知道的秘密，她掌握的联络网和密码本，足够让军情六处在欧洲大陆四分之一的情报系统濒临崩溃。
何况那些残酷的审讯手段……少校倏然睁开眼。
这也算…给她一个解脱，他这样告诉自己。没再停留，男人闪身消失在丛林中。
俞琬听见枪声的时候，英军早已撤离得无影无踪了。
那场血腥的遭遇战像是从未发生过一样。枪声沉寂了，喊杀声消散了，只剩下穿林而过的风声。她终于能稍微歇下来喘口气了。
到处都是尸体，到处都是血。
克莱恩的伤口，她又仔仔细细检查了一遍。用最后那点绷带重新包扎过。所幸激战中没有再添新的伤。
她看着他喝了水，又掰了一小块巧克力，大着胆子塞进他嘴里。过了一会儿，她心下松落些——那张脸上终于有血色了。
另一边，维尔纳也中了弹，子弹擦过肩膀，撕开一道小小的伤口。好在只是伤及皮肉，伤口的处理也是她做的。
这只叽总说个不停的猫头鹰，中枪后倒是难得安静了几秒，真的就只有几秒。
“七年。”他咬着牙，脸都疼白了，嘴还是不肯闲着。“我给人取了七年子弹，今天才知道这玩意儿这么疼。”
他吸着凉气，喋喋不休地自说自话：“要是真落下残疾，红十字会必须养我一辈子，这是工伤，一级伤残，最高标准抚恤金，少一个瑞士法郎，我都跟他们没完！”
她一边忙着给他缝合，一边柔声劝着，可他不听，还在那哼哼唧唧喊着“轻点”，念叨着他这双手是“柏林医学界的瑰宝”，要是碰弄坏了，红十字会的家底押上都赔不起。
她拿他没办法，只能由着他骂骂咧咧，手上动作丝毫不敢停，越发小心地把那道皮肉合拢，绷带用光了，只能用纱布先包着，嘱咐他千万别乱动。
女孩忙得像只团团转的小蜜蜂，好不容易坐下来喝口水，便听见了
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